el capitán nada

Aunque no lo parezca, el protagonista de esta historieta visual es uno de los poetas mejor laureados en el Perú: David Novoa. El Capitán Nada, su personaje, es un superhéroe que busca la verdad desnuda cueste lo que le cueste. 'Que la belleza sea para Superman', parece decir David. La idea original fue de Omar Forero, un visionario del cine y del video. No terminó de concretarse en 'limpio' porque su camino estético, cuando concibió la idea de dirigir este videito, no precisamente se orientaba en dirección de la comedia pura; El Capitan Nada, más bien, fue fruto de la expontaneidad y de una reunión de amigos, salió de la nada. No obstante, directores de cine con mucho más presupuesto y menos talento, han creado personajes que se oponen al arquetipo convencional del héroe (véase la última película de Will Smith, Hancock) que, como vemos, no son creaciones originales, sino la suma digerida de ideas anteriormente propuestas.



Aquí un video de uno de los grupos emblemáticos de la década de los noventas en el Perú, hoy un grupo de culto. El tema se titula Catartea. Podemos ver a Nesta, Walo, José y David.

velozmente detenido

La voz del loco
es la voz
que tenemos todos
en el corazón

Si la ignoras toda tu vida
te volverás loco

.

.

Si la escuchas y la olvidas
te volverás loco

Si la oyes y... la sigues
le parecerás un loco a todo el mundo

.

.

pero sólo serás
el que sigue a la voz
de su corazón...


David Novoa Jiménez

Anticipación del próximo recorrido por la poesía de David Novoa Jiménez, poeta de la dinámica, newtoniano.

Skin stains are left across the floor
And I know it's cause we didn't speak about the war
My time is only a guess
Faces are like out upon the wall
And I hope the rumors will break your fall
Guess it's gonna be a love for the fucked up kid



Spoiled fingers in a club that's a mess
I've separated their eyes from their chest
And I think we look like the rest
And if you seize the carrot from there
He might take his words and write down with his plan
I know ya did, cause he's in love with the fucked up kid



And all the puddles that are disserving to explain
And I heard there's a funeral formulating
And they say their lies are better than the tests
And when you came back you killed me with a kiss
Like a glorious fire I wish I missed
Oh shit, I guess I'm in love with the fucked up kid'

'Fucked up kid' es un poema. He transcrito la letra de la canción en su lengua original, pues, luego de haber intentado traducirla al Castellano, en Inglés sigue siendo más completa y profunda. He interpolado la letra con una breve muestra de los tracks de esta excelente orquesta Broken Social Scene.

s.i.n.e.d.i.t.a.r

Subimos el cerro Ochiptur por dos razones: sintonizar la energía sutil que une la tierra con el cielo y poner a prueba nuestras condiciones físicas. No iba a ser fácil, eso lo tuvimos claro desde el principio: la temperatura sobrepasaba los 30º centígrados y probablemente encontraríamos algún inconveniente con los criminales que se refugian en las cavernas y meollos de los gigantes de piedra que rodean la ciudad.

Las puertas del corazón están en las cimas de los montes, eso lo sabemos desde hace mucho tiempo. Son puntos energéticos dispersos en el cuerpo planetario por donde se puede respirar aire puro, pero además restablecer -o recordar o representar- nuestro vínculo con el cielo. Si llegaran a contaminarse por cargas energéticas negativas, nuestra responsabilidad sería cicatrizarlas, cerrarlas. Por eso fuimos alertas, sin temor, dispuestos a todo.

Ochiptur y Campana poseen gran cantidad de historias y misterios. Imagino a los hombres de cromagnon divisando desde la cima de los cerros que rodean las ciudades por el este a las primeras embarcaciones que colonizaron este territorio.

En las visiones producto de la ingestión de sicotrópicos, la mente rebobina el espacio y te muestra algunas imágenes del pasado, presente y futuro. Los homínidos que habitaron esta región pueden aparecerse bajo diferentes apariencias, algunas muy similares a la del indígena del antiguo territorio de Norteamérica.

Ese día, las nubes formaban un sinnúmero de imágenes alucinantes. Digo alucinantes porque, si les atribuyes significado, aparecen estructuras lingüísticas en determinado orden.

Las rocas forman rostros distintos conforme el sol se desplaza de este a oeste.

El calor en verdad era infernal. Para afrontarlo y dejar que pase inadvertido, es necesario ser otro sol.

Así comenzamos el ascenso, tomamos energía y meditamos antes de entrar a la zona.

Pueden observarse puntos blancos, son caracoles de tierra. Viven en las piedras y se alimentan de la inmensa variedad de musgos y hongos que habitan en la montaña. Son nocturnos, no resisten los rayos ultravioleta. A veces se les puede ver diseminados en planicies de arena o en la estructura de las dunas, de la misma manera que las estrellas en el ópalo de la noche.

Hay señales y círculos de poder (rocas colocadas en círculo). No sabemos a ciencia cierta qué tiempo de antiguedad tendrán. Algunas rocas tienen formas caprichosas, como si algún genio artístico fantasmagórico les diera vida... algunas apuntan hacia el mismo lugar.

En la foto, lo que podría ser un mirador. Desde este punto se puede ver todo lo que pasa en el mar. Imaginemos un nativo tocando una especie de corno (una caracola) al divisar algún objeto marítimo no identificado llegando a la orilla.

'Al fin llegamos...'

'¡Soy el ofertorio y también la celebración!'

César Vallejo dijo alguna vez que hasta las piedras serán hombres.

'Cuéntame tu historia'.

'Cuéntamela toda, necesito un poco de ti'.

Sentado sobre lo que fue y será el lecho marino.

'Como es arriba es abajo'.

Es hora de volver.

Desplegar las alas.

Una letra en el mundo

A César Castillo

Oh qué alegría el sol
que se ve a lo lejos,
allá bien lejos
en el comienzo de este poema;
es un sol que se ve transparente
lo que quiere decir que es negro
y a su lado hay una hirafa
con un cuello largo largo
que bebe de él como si fuera un pozo,
el pozo donde todos los que ven
los colores por los ojos
y no por la piel o el olfato
arrojan sus esperanzas como anzuelos
diciendo ‘mañana será un día mejor’
sabiendo que no lo será,
pero de todos modos
qué alegría el sol
y también un poema el día de hoy
porque de alguna manera
es una letra del mundo.

Héctor Hernández Montecinos
(ilustración de Efraín Wong)
24 de febrero del 2008, Santiago de Chile

Some words for the wind

'El sueño de la razón produce monstruos'
Goya
'El poeta es un pajero'
Jaimito

Jesús nos enseñó a ser prudentes y a estar siempre alertas. Como niños y sierpes. Como son nuestros sueños y nuestras propias creaciones: fruto del matrimonio místico entre el corazón y la mente, sin límites entre los intérpretes y lo que llamamos ‘poiesis’, esa energía orgónica arcaica que atraviesa los confines intestinos del universo y que contiene toda la información del pasado presente y futuro de nuestra estirpe.

Jesús desescribió la historia.

Una de las potestades divinas, un híbrido mezcla de saurio y homínido, regresa cada cierto tiempo a la memoria del hombre para representar un proceso, el final de un ciclo o una transformación. Es errante cosmogónico, menos que un cosmocrátor, el arquetipo del idealismo platónico, un átomo simiente sin nombre, originado por una voluntad de otro tiempo y otro espacio para cualificar el sueño de la galaxia.

‘Adán no fue inocente, pero sí como un niño ávido por aprender a ser parte de la configuración del cielo’, pensó Santo Tomás mirando a las estrellas, conciente de la transfiguración del Adán primordial en el sonido del torrente de las aguas del río, en el viaje de las hojas a la tierra, en el tiempo transcurrido antes de que alguien pudiese pensar en decir o terminar de leer la palabra homunculus.

Imaginemos que la historia no existe: el tiempo sería un objeto de culto sin utilidad práctica. La humanidad meditaría cada palabra que diría, hasta algún día desaparecer en la palabra de otro. Y el silencio, la música.

Si las sensaciones e ideas del hombre corporizaran en cuerpos físicos, tendrían apariencia de las criaturas de los frescos de Doré, Bosco, Brueghel y Blake: gnómicos, underground; pensarían y determinarían su tiempo como las criaturas de Esopo y de Dante. El hombre giraría la manivela de la máquina solar, circunspecto. Y el espacio circunstante, se proyectaría hacia el infinito como la pesadilla arquitectónica de Tim Burton.

El recuerdo del hombre: el tránsito desde los frescos del autor anónimo en las arcadas de las cavernas de Altamira y Lascaux hasta los de Miguel Ángel en la bóveda de la Capilla Sixtina.

Los que no conocen la historia de Fleetwood Mac no han amado de verdad.

Tears for fears

El Bosque
De la Rosa
No tiene Centro
Sólo Amor

Una a una se irán las estrellas
Del centro de mi corazón
Habré sentido tu boca
Pronunciar un círculo de espuma
Alrededor de mi ventana
Triste ventana
Del amor
Cálido y rojo amor
Continente
En el filo de un cuchillo

seamos el fuego
vayamos al valle
a sentir
y cicatrizar las puertas
del corazón

Como el nácar en el ópalo de tu vestido
Así fue la noche del prodigio
Del poema primordial

Igual a la corriente de aire húmedo
Que susurra detrás de tus oídos

Igual a la música del automóvil
Estacionado en el parking
De la orilla

A esta hora

El tiempo se transforma en el arribo de las olas
Y la fisonomía del deseo se materializa
En las esferas

El símbolo de ‘alto’ frente a la farola
Se evapora
Como el ópalo de la noche

En la mañana.

beautiful




The cars en la radio del fiat con lunas polarizadas
Son las doce y aún no empieza la noche
Amigo mío
Quizá tú quieras esperarla
Heartbeat city es un susurro a la hora del crepúsculo
Y las chicas esperan
Vamos por un trago de Stray Cats a un bar del malecón
Hagamos temblar la tierra
Tú marcas el ritmo
Y yo el feeling romántico-anarquista
De la década de los ochentas

La carretera se abre como una rosa anfisbena
Las palmeras hawaianas saludan al andar
Las luces de neón

Nothing gonna stop us now…