the warmth of the sun

Poco a poco el verano va desapareciendo. Extrañaré las tardes, ir a la playa en un Datsun del setenta escuchando los Beach Boys, las cervezas a las seis de la tarde en el muelle, la noche y lo distinto que se ve una tanga a las diez de la noche con la frescura de la luna en cuarto menguante. Gracias a Dios el tiempo es circular. Mi melancolía dura nueve meses, más o menos, pero con el obvio cambio de clima -que no sólo nos afecta a una porción del continente sino a todo el orbe-, ya ni la puedo calcular. El cambio de ángulo del giro axial del planeta acelera los latidos de mi corazón. Me confunde, desorienta. Seguro no soy el único.

Las noches de verano en Trujillo son mágicas. Cuando cursa el invierno parecen haber sido sólo un sueño. Pero no, realmente suceden, y es menester dejar registro de ellas. Trujillo se parece al bosque de las fábulas de Esopo cuando llega el verano. Y conforme avanza el invierno se va trocando en la poética de Tim Burton. Sólo un trujillano o alguien que ha estado en Huanchaco, en la antigua periferia y en el centro podría darme la razón: su corazón se llena de polvo en el invierno y se sonroja en primavera.

Trujillo es una uva pasa sumergida en licor. ¡Salut!